O resguardo da gabardine faz-me comichão no ombro, mas enquanto o escaravelho empurra o bolo de bosta pela encosta acima, o Monhé desliza alegremente pela encosta abaixo, lubrificado pelo mosto húmido e quente que o aconchega ternamente, até esbarrar contra uma velha que se borrou toda com o susto.
A velha nunca mais foi a mesma, e o monhé continuou igual.
E com esta vos deixo, acrescentando apenas um pensamento para todos reflectirmos:
Três vezes nove vinte e sete, noves fora nada...
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